Почему я не художник?

Неделю назад ездили в сад собирать яблоки. 50 центов фунт. А в супермаркете доллар с копейками, но дело даже не в цене, я  всякий раз в яблоневом саду мыслями в прошлое уношусь. Вспоминается школа, когда в сентябре-октябре мы выезжали на уборку яблок в совхозе. Такое школьное бабье лето, продолжение беззаботных каникул, но уже в компании одноклассников и каждому есть чего порассказать, и никто пока никому не надоел, и все счастливы снова встретиться.  И можно забрести в глубину сада с подружкой, потеряться, наплевать на норму, забраться на дерево, болтать ногами и болтать...Осень, сад, яблоки и далекая другая жизнь...

 Поле голубики рядом с садом возвращает в реальность))) В моем крымском детстве такого не было. Ягоду уже убрали и листья местами  покраснели. А все вместе: валуны, кирпично-красные домики, низкое серое небо и поле дикой голубики (или все же черники?) - типичная картина для Мэна. Вот почему я не художник? )